... alle ragazze dalle labbra rosa

2012-02-21T19:50:00.002+01:00

Maiesagerare con gli anti infiammatori...
E s’accorsedi lei che era perla preziosa, e luminosa e rara, mare profondo e alberofrondoso, anima nata da uno sbadiglio del Dio della bellezza, languida evoluttuosa. Sulidamor il sultano, si innamorò di lei.. Nimesulide, la schiava..Ai piedi sandali di cuoio adorni di gemme e cristalli di rocca e le sue bracciaali, cinte da anelli di filigrane fiorate, fra i suoi capelli intrecci di fiorie rami di pesco, le sue labbra rugiada e gli occhi erano notti che non volevanoessere scordate. Valli e colline il ventre ed i suoi seni, colonne d’avorio lesue cosce, incenso e rose il suo fiato leggero e melodie struggenti, il suonodelicato delle sue parole.. Vento, pioggia e ristoro, il movimento lento di unamano.. lacrime e desiderio… A notte, videro tutti Sulidamor ilsultano, vestito di broccati e sete, impreziosito da quel suo amore raro eincontinente, sul suo cavallo alato Aulin, e la sua schiava amata Nimesulide..padrone dell’amore e delle mille bellezze, volare in contro alla luna …

2012-02-16T18:37:00.004+01:00

E se io decidesse di girar la realtà capo di sotto per farne uscire senso e verità??? se non fosse l’ufficio la mia meta, se non fosse il dovere la mia destinazione??? Se io potessi scegliere d’esser solo me stessa.. che cosa mai farei??? Innanzitutto farei una grande corsa, spiegherei il fiato, i muscoli, libererei i miei nervi, allungherei per strade che ormai ho perso di vista, e mani e sensi e visi che ho scordato.. andrei nella memoria, avanti e indietro a ritrovar il se, il me, il quand’è stato. Nel mondo mio infinito di parole e di storie, come in un grande prato ed io come bambina ... e mille capriole…

2012-02-12T12:30:00.002+01:00

netta...

2012-02-12T10:55:00.001+01:00

Perdona... i sabati che gridano vendetta, le domeniche mute e forsennate.. la mia voce che smania e s’incammina, se solo prende vento...Perdona i piedi incerti e le mani protese, la rabbia ingiusta e vana che lascio soffiar forte sul mio tempo.. Perdonami.. se marco in rosso l’ora, la futile indecenza, l’abitudine e il verso.. è il prezzo da pagare .... sciegliere è rinunciare.. ma rinunciare è scegliere...anche se sembra uguale...

you are so beautiful

2012-02-09T22:43:00.000+01:00

2012-02-06T22:33:00.000+01:00

LENNY

IL GATTO IN UN APPARTAMENTO VUOTO

MORIRE . QUESTO A UN GATTO NON SI FA.
PERCHÉ COSA PUÒ FARE IL GATTO
IN UN APPARTAMENTO VUOTO?
ARRAMPICARSI SULLE PARETI
STROFINARSI CONTRO I MOBILI?
QUI NIENTE SEMBRA CAMBIATO
EPPURE TUTTO È MUTATO
NIENTE SEMBRA SPOSTATO
EPPURE TUTTO È FUORI POSTO
LA SERA LA LAMPADA NON È PIÙ ACCESA
SI SENTONO PASSI SULLE SCALE
MA NON SONO QUELLI
ANCHE LA MANO
CHE METTE IL PESCE NEL PIATTINO
NON È QUELLA DI PRIMA.
QUALCOSA NON COMINCIA
ALLA SUA SOLITA ORA
QUALCOSA NON ACCADE
COME DOVREBBE
QUI C'ERA SEMPRE QUALCUNO. SEMPRE.
E POI D'UN TRATTO È SCOMPARSO
E SI OSTINA A NON ESSERCI
IN OGNI ARMADIO SI È GUARDATO
SI È CERCATO SULLE MENSOLE
E INFILATI SOTTO IL TAPPETO
MA NON HA PORTATO A NIENTE
SI È PERSINO INFRANTO IL DIVIETO
DI ENTRARE NELL'UFFICIO
E SI SONO SPARSE CARTE DAPPERTUTTO.
COS'ALTRO SI PUÒ FARE
ASPETTARE E DORMIRE
CHE PROVI SOLO A TORNARE
CHE SI FACCIA VEDERE SE OSA !
DEVE IMPARARE CHE
QUESTO NON SI FA A UN GATTO.
GLI SI ANDRÀ INCONTRO
CON ARIA DISTACCATA
UN PO' ALTEZZOSI
COME SE NON LO SI VEDESSE
CAMMINANDO LENTAMENTE
SULLE ZAMPE MOLTO OFFESE
E SOPRATTUTTO
NON UN SALTO NÈ UN MIAGOLIO.
ALMENO NON SUBITO.
Szymborska Wislawa

2012-01-28T09:17:00.000+01:00

sono uscita sul balcone a buttare i giornali nella "carta".. punge il freddo.. in bocca ho cuciti i punti salienti della mia storia.. l'antibiotico sfiammerà le amare conseguenze dei nostri gesti, puntini di sospensione.. finalmente posso bere un caffè caldo... finalmente posso pensare al tempo come "mio" .. ma è solo per un paio di giorni.. poi ricomincerà il conto alla rovescia.. dimenticarsi dell"altro" e fuggire all'"altrove" che nascondo nel petto... e me ne torno a letto.. e "mi" dimentico...buon fine settimana ....

2012-01-24T23:42:00.000+01:00

Mia..

pane e patate, null'altro che quello, lente le gambe emolli sul pavimento sconnesso, liquidi gli occhi, la lingua legata dentrola bocca vuota, che oltre ai denti manca di parole. Sono finiti i sogni,sono finiti, restano solo i .. mi ricordo.. anch'io me lo ricordo epoi??..e poi le mani artigli senza presa, le vene blu sui dorsi, fiumi di vita gonfi di peso e di tristezza, negli occhi resta ancora illume, il simbolo di un si, che troppo han detto, e mi ci perdo. Per quantevolte ancora vorrò cercare fra le tue mani il senso delle mie, e fra iricordi tuoi un attimo di pace, che non lo trovo perch'è mancato, perchè perpace tu non sei creata, perchè di stirpe, votata alla battaglia, ad una guerramuta e rumorosa, che si è confusa nelle mansioni altrui, ma con coraggio eforza, e senza fine hai continuato a raccontare a me che ho raccattato il filodel discorso, fiato sospeso, dalla tua mano tesa e senza esitazione horiallacciato il nodo...

2012-01-24T18:51:00.001+01:00

mi ci commuovo...

a vederla così.. madre, stesa, assopita e assorta. Terra che attira in un abbraccio languido e sospeso. Mi ci commuovo perchè sembra bambina, e sembra verità, e accoglie tutto il tempo del bisogno, il colore del pensiero, il tepore sottile della necessità...perchè sembra ascoltare, accogliere, esaudire.. tutto ciò che non detto, che mai è stato coraggio... che fu...che scivolato dal buco in una tasca il giorno non trattenne e andò perduto...

2012-01-24T00:47:00.001+01:00

Ecco, adesso mi somiglia di più.. non riesco proprio ad importare gli archivi di splinder.. ma fa lo stesso.. che forse è anche meglio...
buona notte...

.. di gioia.. d'amore.. e di parole...

2012-01-17T19:05:00.001+01:00

S’erano conosciuti sui banchi di una scuoletta serale di scrittura… Lui componeva versi e si infiammava, e rotolava le sue parole in bocca.. a destra e poi a sinistra, caramelle di menta, di zucchero e di vento.. e le annodava a nastri colorati d’ansia e di tempo. Gli occhi come aquiloni lanciava verso l’alto, in aria, incontro al sole.. strofe rimate e ricamate, a volte lievi, ballerine sottili, e a volte grevi, struggenti e lascrimose.. Le dedicava a lei che ne beveva a sorsi e si ubriacava, e di rimando sciorinava storie, su tavole imbandite di senso e di colore.. Storie di terre, di corsi d’acqua, di dolori perduti e ritrovati dentro le tasche piene…Inventava i paesaggi, i visi, i personaggi, burattini di pezza e di parole che mescolava a vita. E li muoveva, e ci giocava, come bambole mosse da mille volontà, in un mondo fantastico e irreale che regalava a lui in pegno del suo amore. Per far passare il tempo, che fosse lieve lieve, che alleggerisse il cuore…Fu un amore veloce, quanto il tempo che bastò a nominarlo, e intenso come il mattino che non ti vuoi svegliare, e stretto come un nodo di gambe dentro a un letto.. Un’amore di versi confusi fra i capelli, di baci sparsi fra le labbra e la carta, un amore di morsi, per lasciar segni certi, per non dimenticare.. Mai più gioioso, verso scritto e riscritto, corretto mille volte e mille volte letto, amore ad ogni ora ed in ogni momento, mai più lievi parole, e mani, e sensi ..e mai più breve.. a lasciar traccia di se, senza dolore…

Scrivere

2012-01-15T10:21:00.001+01:00

Va bene va bene… mi hai convinta…
Abbiamo tutti una storia.. a volte sembra una linea dritta, tracciata con la punta pastosa di una matita nera su un foglio, e carezzata piano da una mano piccina… a volte invece no… è un cerchio, o è un angolo acuto o ottuso e un pò distratto che punge, di sale e di vissuto e arrotola le labbra in smorfia o in un sorriso.. Le storie della gente.. dio che capolavoro… c’è chi non sa vederle, che quello che si vede sembra pane raffermo e un po muffito.. corre sui suoi binari senza spostare l’aria.. e passa via veloce.. non s’è neanche fermato.. e c’è chi le respira.. Dentro una tasca, sempre.. e se ti dico sempre è che mi devi credere, che proprio intendo sempre.. c’è un sassolino, un no, un avverbio di tempo…c’è sempre quella virgola che sospende il discorso, che arresta il fiato, il gesto che è rimasto li a mezz’aria e non ha poi concluso l’intenzione…il passo che confuso, devia la direzione…quell’imprevisto che nessuno s'aspetta, c’è sempre una ragione che ha fatto ritirare quella mano.. mancare alla parola, negare al padre un figlio e all’amante l’amato… Scrivere il se a lungo lascia il vuoto.. si fanno i figli in due .. in due si fa la guerra e poi si fa l’amore…Si fanno storie trascinando sul tavolo quel morso di dolore che ci ha sbranato il petto, guardandolo nel viso..se ce l’ha.... ma poi non è più cosa, non è più nostro...ci serve all’occorrenza e non ci fa più male.. Con la voglia di scrivere è l’arte alla parola, non si può solo piangere, non si può solo se... ne si può certo vivere.. non si può essere.. e non si può sapere…con l’arte dello scrivere si deve raccontare, dipingere, suonare....che la parola dice, denuncia, urla e balla… e anche schiamazza e stride, disabile e maldestra se non la sai dosare... Scrivere su di se rallenta il tempo e immobilizza il senso e la ragione, e non permette mai d’allungar gli occhi altrove.. di girarsi a guardare ..Io non mi son mai vista di spalle.. camminare ...

Bluesphorus - Istiklal Trio

2012-01-14T11:14:00.000+01:00

un'altra storia

2012-01-13T15:51:00.003+01:00

Quandola porta dell’ascensore scivolò alle sue spalle e produsse quel suono, luis’incrociò allo specchio, si riconobbeal volo, ma non si soffermò. Negli occhi la figura di lei, inquadrata nellospicchio di luce della porta socchiusa, la vestaglia pesante, stretta alla vita da un abbraccio un pò triste, e ipiedi nudi. E fu una folla rumorosa di pensieri.. ma cos’èstato? ma com’è stato, come mi son trovato?? Cosa ho capito, e cosa m’è sfuggito?..nemmeno una risposta.. Le sue parole apioggia a bagnargli la fronte, a scivolargli in tasca. E rincorse a fiato tutta quella giornata: l’auto di lei che passava il semaforo, la sua che seguiva, gli occhi, un sorriso, la pizza chefreddava, e intanto raccontava quellastoria.. Anni ch’erano quelli che lui aveva vissuto chiuso dentro a uncassetto, un fiore che è seccato dentro un libro…un fazzoletto ben piegato intasca. Lei sfila gli stivali, la pioggia, il letto, le sue lenzuola bianchee quell’abbraccio… Si ritrovò a guidare in una strada buia, che non sapeva proprio dove andasse, che poco gliimportava .. e lei che ripeteva .. adessonon sparire.. e gli infilava un libro in una tasca .. leggere è una ricchezza che non può non piacere..E più s’allontanava.. Tutto ciòche sapeva non aveva più verso, persa la direzione. Pioveva e non sapeva il freddo, non importava l’ora, non erapiù questione di sapere, era il momento d' essere, di se, e sopra tutto.. Quando incontrò un passaggio a livello pensò che era ilbel posto per fermarsi, sollevò il piede dal pedale, girò la chiave nelcruscotto… e fu quel gran silenzio. Accese la luce sul tettuccio, sfilò quel libricinodalla tasca e s’allungò comodo sul sedile. Sapeva con certezza cosa fare,che gli veniva facile, senza neanche pensare ... da quel momento inpoi.... e scivolò dentro ad un’altra storia…

2012-01-07T11:27:00.001+01:00

Una mattina di luce tanto intensa da soffocare gli occhi in pieghe protettive, da stringere le mani in pugni di consenso, che tace, d’un silenzio irreale, solo il suono distante dell’operosità sfinita ed estenuante della signora dell’ottavo piano. Stirò le gambe, con una mano si carezzò la faccia.. che pelle secca.. dev’esser stato il vento.. L’aria le pizzicò le caviglie e i polpacci, e il sole sbatacchiò sopra gli specchi, quando arrivò alla sala. I panni stesi vicino al calorifero, la polvere s’era accucciata sul tavolo di legno e rimbalzava adesso disperata, nel passo d’una luce intermittente che schietta s’infilava fra le pieghe scomposte di una tenda all’aria.. Questo silenzio è immane, pensò, fa quasi pena .. rotola dentro il petto supplicando attenzione.. s’annoda stretto a ieri e si ritrae dall’oggi… Contratta s’avviò verso la porta per prendere il giornale, però non lo trovò, ci restò male..

Come un malato grave che è scampato alla morte e accoglie un nuovo giorno di speranza e di pace, abiti comodi e caldi, lana a lenire le pene, che pene più non sono, ma meritano ancora di prudenza e di cure.. Si massaggiò le mani sotto l’acqua corrente, calda, per sciogliere nel sangue un pò di vita. Si ravviò i pensieri con le mani, con gli occhi si frugò in fondo agli occhi, come fossero tasche, sperando di trovare ciò che era andato perso, dimenticato, un filo, un nodo stretto, il palmo di una mano, aperto, asciutto, una colpa bruciante, un soffio di rimorso. Corse veloce allora sulle pagine scritte, e poi su quelle lette, accarezzò la carta, annusò quella vita. Ma va bene così.. le labbra irriverenti parlarono per lei.. si.. va bene così, si ritrovò a ripetere..senza coscienza e senza approvazione… e cominciò pietosa a cucinar verdure…

2012-01-06T08:52:00.000+01:00

Numero 104... L’estate erastata così calda che giù alla cava stavano tutto il giorno.. non c’era un filod’ombra, ma c’era l’acqua, le voci risuonavano come se biglie di vetro edi metallo rimbalzassero sul muro trasparente di quel cielo. Davide, quello che fumava nella fotografia fatta dal prete, avevaun dente rotto, lui diceva un cazzotto, ma era scivolato mentre scappavavia, la cinghia di suo padre lo braccava. C’era la Silvianella fotografia, con le calzette bianche e la sua gonna a pieghe, era il'65.. e c’era Pippi le mani che già grandi, scioglieva lungoi fianchi, la gamba accavallata a un grosso sasso e le labbracarnose, sorrideva, pensando a chi prima o poi l'avrebbe vista, quellafotografia. L’aria era ferma, immobile, proprio come di carta, e i suoni scivolavanovia certi. Quel mondo che stentava a cominciare come al cinematografo, che sispegne la luce e poi attacca la musica. La sera poi rientrava, Claudioera appena nato, suo padre stava zitto con quel senso di colpa dipintosulla faccia, fermo in un angolo, guardava alla finestra, e Pippi lo sapeva chepensava alla pioggia, alla sua bicicletta, alla sua corsa sempre solitaria,pedalando in salita e ancora più veloce, giù in discesa, per acquistare unavelocità che permettesse di riprendere fiato, e gettar gli occhiattorno.. che per lui non c’è altro.. Sedutasu una sedia, lei offriva il suo seno a quel bambino, bianco, morbido eun pò sudato, come fosse del pane.. Nonne farò di figli io.. si ripeteva Pippi senza voce, e non andrò nemmeno in bicicletta..

S’aprì una porta a vetri, uscì una donnabianca, per le mani un fagotto di lana, seduti in fila su una pancametallica, dentro gli occhi l'attesa, sporti verso di lei, certid’appartenenza e di sollievo. La donna con la cuffietta che pareva una cresta, con lo sguardo li scorse, e poiguardò il neonato.. “è roba mia” ...lo sentirono dire, ma con un fil di voce,"è roba mia.... c’è una donnina piccola con i capelli neri, dentrola stanza quattro, al polso le hanno messo un braccialetto, nr. 104.. è robamia.. l’ha fatto lei, per me..

Buon compleanno Paolo!!

2012-01-05T23:40:00.001+01:00

Luoghi comuni... che popolano i sensi di chi legge, che avvicinano ai mondi più lontani, che m’appartengono per sentito dire, la volontà, sogno d’andare, il senso inverso della mia realtà.
Vorrei aver viaggiato mille mondi, aver veduto, saputo, essermi consolata al tempo ch’è passato, ritrovando me stessa alle radici. Avere pochi anni e il privilegio di ricominciare. Non ho rimpianti per quelli che ho vissuto, son quelli persi e mai recuperati che pendono dal filo del ricordo come se panni stesi e abbandonati, sbiaditi e troppo usati, a fare del passato pagina scritta male, il senso stanco di un vissuto spento. Vorrei aver combattuto battaglie per l’onore, per la giustizia, per un amor perduto, per una fede cieca e denigrata, per la speranza e il sogno. Coraggio che è mancato.

2012-01-04T12:27:00.002+01:00

Come se panni al sole….

Le finestre di casa mia affacciavano su una piazza rotonda e morbida, attraversata da un fiume.. ma era una piazza di città e la poesia che cantava aveva un ritmo secco e senza rima… lo stipite d’una finestra chiusa al freddo ed al rumore m’arrivava alla bocca, ero bambina e avevo sempre un nodo stretto in gola…Spalle coperte da sguardi affascinati e affascinanti, e mani piccoline nelle tasche profonde. Mamma tornava a casa coi suoi guanti, fredda di vento, e profumata d’altro, io la guardavo stretta, nel corridoio lungo e senza sole.

In quella piazza s’affacciava il tempo..sfiatavano all’intervallo secco d’un respiro, come balene i grandi camion affrontando la curva, e i blu e i rossi, le scritte sulle schiene.. dal fiume immaginavo odor di fogna, nel vetro intravedevo la mia sagoma senza profondità e senza faccia…e stavo li a contare.. quante macchina nere son passate.. setto… otto… nove… fino a che avevo dita .. che oltre la mia misura non ero ancora.. Il mondo era li fuori oltre quei vetri tersi, sotto i miei piedi e sotto le piastrelle.. di qualità ignota e spaventosa. Immaginavo il poi coi sensi, assaggiavo il sapore.. leccavo il vetro, la punta della lingua.. per poterlo sapere…Mi domandavo spesso a quale mondo sarei appartenuta, a quale civiltà, a quale storia avrei partecipato, su quale punto e virgola sarei saltata…Non mi poteva capitare nulla da li, protetta da quel tutto… pesce che boccheggiava in una boccia tonda ..acqua senza correnti, giravo su me stessa…ed aspettavo l’ora di poter navigare in mare aperto...

Fine d'anno

2011-12-30T09:18:00.000+01:00

Tornano tutti a casa a fine anno.. come se segnasse un puntofisso allo scorrere del tempo, come se fermasse il mondo per un attimo econsentisse il ricovero e ilconforto.. a me non è così, non lo è mai stato .. a me è sospensione di gesti edi pensieri, un passo indietro che mi sa ferire e mi rinfranca al senso del profondo,del vuoto e dell’assenza..

Poco felici sempre quei fineanno vestiti di sorrisi e di luce che non son stata mai capace di apprezzare..credo di essere io il difetto di questa storia, credo di mancare io al richiamodella familiarità e del conforto. La casa a cui tornare è tanto vuota da sospendere il respiro e sollevareil fiato in un moto d’ansia senza ritorno, tanto vuota da sembrare un’ombra lasciata sul cigliorovescio di una strada senza sole, da un’idea inconsistente e proterva, da unapresunzione ed un intento mancato. Ho costruito col tempo un’altra casa, ci hovissuto momenti felici.. ma non son certa che mai sia stata mia.. E quanto l’ho pagata.. e quanto m’è costato quelsuo cambiare faccia, quel modo certo di svuotare stanze per poi riempirle digiorni solo miei… quanta fatica!!!Sono una piccola donna senza senso, senza radici e senza storia… sono unapiccola donna perché il mondo è grandissimo…e sembra vuoto… Una piccola donna checerca ancora in questa terra popolosa e muta un luogo di serena utilità, unricovero certo, il posto proprio per pensare al sempre… ma non so dove sia... Ilposto proprio per tornare a ieri, con la semplicità di un ricordo felice, laluminosità di un abbraccio colto e mangiato, ch’era maturo e ricco di sapore..Mi mancano gli affetti che non ho mai avuto.. come fanno a mancarti.. midirai.. nulla è più dolce e sottile e struggente della nostalgia di unamore mancato, di un abbraccio negato.. di quel senso di casa, di sempre, dinoi che non t’è stato dato modo di sapere, di condividere, di godere. E mi rigiro nel mio dubbiocerto.. è fine anno.. ed io non so a quale casa tornare..

2011-12-11T09:21:00.001+01:00

Nonesiste luogo dove nascondere i pensieri, un angolo assolato per fuggirli, per salvarsi da quelleconseguenze irreversibili che portano con se come borse pesanti. Non c’è unricovero perfetto nel qualeabbandonarsi alla serenità. Non mi riesce di trovare pace, di riscaldare ilvuoto che m’opprime, di trasformarlo in spazio da riempire. Abito questosilenzio come un’intrusa nella casa del tempo, che mi respinge e m’attrae aintermittenza con il suo gioco isterico del niente.

eccoci qui

2011-12-05T23:09:00.001+01:00

Eccoci qui, abbiamo traslocato.. un altro cambio pagina, indirizzo.. un altro abbandono e un’altra scelta che non abbiamo scelto… mi ero ripromessa di non portare le mie parole altrove, di non ricominciare, che non era più cosa .. invece è più forte di me..

Quel che mi spiace è che di la non ho fatto in tempo a salutare.. con questa storia del reindirizzamento (si dice così??) .. di la non si può neanche più entrare.. cioè io ci entro dal pannello di controllo.. ma gli altri non vedranno più quella pagina e atterreranno qui… che insomma.. odora ancora di pittura fresca e di nuovo.. e poco mi racconta..

Alle pareti ho messo una vecchia fotografia.. vecchia si.. fumavo ancora le Muratti… quelle normali… ci ho messo il link a flikr… giusto per arredarla un po… poi si vedrà… magari domenica faccio un giro all’ikea e mi compro un bel divano Hagalung.. bianco.. due posti che fa intimo.. e poi… e poi.. si ricomincia da capo…

Grazie a chi passa di qui.. che prima mi leggeva di la.. che non mi commentava ma mi sapeva.. grazie a chi passa di qui, atterrato per caso.. chi ancora non mi conosce e spero mi leggerà.. grazie .. a tutti quegli amici che spero non mi lasceranno da sola.. che sento forte l’eco della mia voce e un po’ mi fa paura.. grazie a chi ha inventato i blog che anche se sono demodè (mi piace scritto così) a noi.. ci piacciono tanto..

Benvenuti a casa mia!!!

2011-12-01T13:37:00.001+01:00

no... non si può...